Meu primeiro verso é para Otacílio.
Mas quando o declaro, assim como o fiz, já uma vez dito, perdeu a força, gastei meu primeiro verso.
Devo dizer agora algo inédito, penso em algo que nem ele mesmo saiba gostar, como versos na janela. Quem mais fica na janela esperando o verso ou a banda passar?
Meu verso é silencioso, quieto como quarta-feira de cinzas, mas sem tanta força. Não que meu amor seja frágil, ele só é preguiçoso, dorme e acorda de tempos em tempos para saber se é o momento certo.
Tudo tão cheio de ilusão: primeiro verso, momento certo, Otacílio, eu, poesia romântica.
Cansado de esperar meu verso se recolhe antes de vir à tona, mergulha no mar azul-escuro e frio combinando com a paisagem.
Otacílio gosta de ostras.
Esse é seu verso.
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